Martin går på klubb - igen

Förra fredagen hade jag tänkt att jag skulle ha en lugn hemmakväll och titta på film för att dagen efter stiga upp pigg som en lärka för att då göra något kulturellt, kanske gå på ett musem eller besöka Lenin. Detta sket sig rätt stort, det började bra. Jag låg i min säng och tittade på Ocean Eleven, vid halv tolv så börjar det. German ringer och skriker i örat på mig:

"Hello man, let´s fucking party tonight!!"
"Where are you?" frågar jag.
"Real Mccoy, are you coming?
Efter en sekunds betänketid:
"Yes I´m coming."
"Good, Martin tonight we are fucking going to party!"
Ja kan inte göra annat än att konstatera att German hitills verkar ha klarat sig bra utan mig. Snabbt korkar jag upp nödvodkan som står och samlar damm på mitt skåp. Tar en klunk för att sedan ta på sig en tröja för att ta ytterliggare en klunk. Sedan är det bara att rusa ut men först tar jag en klunk till.
Jag tar mig snabbt bort till Metron där jag köper en öl så att jag har lite färdkost på den långa vägen. Egentligen skulle jag köpt två för ölen tar slut innan jag ens hunnit halvvägs, men det inser jag inte förrän ölen är slut. Att det är olagligt att dricka öl i metron struntar jag blankt i, det gör alla andra ändå.
45 minuter från det att jag lämnade mitt rum har jag kommit in på klubben. För er som inte vet så är Real Mccoy en liten klubb (så liten att jag ägnade en hel natt åt att hitta den, fast det är en annan historia) där det hänger massor av utlänningar, ryssar som vill vara utlänningar och ryssar som är hippa men inte tillräckligt hippa för att komma in på de riktigt hippa ställena.
Jag letar upp German och hans vänner och får vad som inte kan beskrivas på annat sätt än en björnkram. Jag lösgör mig för att gå till baren, beställer en öl och en vodka. Sedan är det bara att köra igång. Lite senare går vi alla ut för att köpa öl i de nattöppna kioskerna, jag köper även två bröd. Jag hade köpt chilinötter om det funnits men jag är säker att Putin förbjudit dem, det finns bara pistagenötter, torkad bläckfisk, torkad fisk, solrosfrön och torkat vitlöksbröd som öltiltugg i Ryssland.

Efter ett tag kommer vi i samspråk med några ryssar. Mina följeslagare hyllar den ryska fotbollen, men på frågan om de kan säga några namn på spelare så blir det tyst. Jag hade däremot större tur, när det sprids att jag är från Sverige, börjar ryssarna rabbla upp massa namn.
"Tomas Brolin очень хорошо" (mycket bra)
Jag kan ju inte annat än instämma. Så här fortsätter det, de rabblar upp massa namn de är jättestolta över att visa att de kan något om svensk fotboll och de inser inte att de troligtvis vet mer om svensk fotboll än vad jag någonsin kommer veta. Jag framstår som killen med koll på fotboll, när jag säger ja han är bra eller lägger in lite tvekan i mina meningar. Priset tar en kille när han klämmer ur sig att Landskrona har ett bra fotbollslag. Sen får jag en ny öl för att de anser att jag dricker Rysslands värsta öl, i själva verket är det Klinskoe som är mycket god. Jag tar emot den nya ölen då det är en Sibirskaja korona som jag också gillar starkt. Sen går vi in och dansar lite till, fast först skulle German prata med massa tjejer. Han hade bestämt sig att han skulle hitta någon, det gjorde han inte. Inte ens de fåtal meningar som han kan på svenska hjälper; "Jag är så full", "Du har en fin rumpa", "Sluta jogga börja grogga". Vid fyra eller fem lämnar jag German för att åka hem, jag pratar med chauffören som delar min oro för att det kommer bli värre i Ryssland.

Sedan sover jag, tar det lugnt hela dagen får min lugna hemmakväll, ser klart på Ocean Eleven. På söndagen är jag kulturell och går på museum och ser bland annat Stalins rullskridskor. Jag ångrar att jag inte tog med kameran, det hade nog blivit fina bilder med ryssarna. Jag har dock bilder från skolans kräftskiva.